Скрипят снега. Усталое село
надело дымку лёгкую на плечи.
Свинцовый ветер отсекает зло
диск солнца, будто голову Предтечи.
И покатились… Покатились дни…
Метель скрывает строгой почты абрис.
И никаких известий от родни.
В снегах увяз мой деревенский адрес.
Уже по трубы хаты замело.
И кажется, что всё вокруг оглохло.
Звонишь ты каждый вечер без «алло»,
а я молчу, молчу, как мне здесь плохо.
Звонишь ты каждый вечер без «алло»,
а я ни «здравствуй» и ни «до свиданья».
Запрягшись в дым, буксует всё село
по чердаки и по воспоминанья.
А ты зовёшь, ты кличешь… А метель,
и ни намёка, ни одной приметы –
куда я делась, что со мной теперь
на все четыре откровенья света?
Я прижимаю голос твой к щеке,
молчу, молчу, не отзовусь ни разу.
Мой адрес постоянно вдалеке –
вблизи от счастья, возле перелаза.
Скрипят снега... Из Лины Костенко
© Copyright: Алексей Бинкевич, 2011
Свидетельство о публикации №111092103054
Свидетельство о публикации №111092103054
Рецензии