Адмиралам керченских бухт...

Только летнее солнце ударит по окнам,
хлопнут двери дворов. Суматохой жильцов
разливается утро, рождаясь Востоком,
и акации запах, из мидии плов.
Чебуречных розлив и поилки "фонтанов",
газировкой манил и рычал автомат,
деревянных грибков расписные панамы,
за четыре "копья" - пирожка аромат.
Изумрудные воды родного пролива
по облизанным сваям - волна за волной,
стаи чаек, что бабочек, в небе крикливо.
День садится закатом - уходим домой.
Облупились носы, камуфляжным узором
разукрашены спины от солнечных ванн.
Словно нить Ариадны - незримым курсором
возвращается память и видится нам:
суета морвокзала, "Кометы" и "Невки",
переправных паромов: "Порт Крым" - "Порт Кавказ".
Брюки клёш и гитары, красавицы-девки.
Джинсы, диско, студенты и тот "первый раз".
Истоптали подошвы дорожные мили,
а судьбою натёрты мозоли в душе.
Вроде только вчера, а ведь толком - не жили.
От аванса - к получке и старость уже.
Разукрасит виски намекая на саван,
завершением срока для прожитых лет,
и седым ковылём как у скифских курганов
облюбованы склоны, а волн пируэт
постоянно меняется в танцах погоды,
корабли нарисуют кильватерный след,
что конечно недолог, текут наши годы -
только крикнул, родившись, и тут же: Привет,
произносишь всё чаще знакомым могилкам,
что грибами растут, как в осенний сезон,
оставляя пустые ячейки мобилкам,
ведь уже не звонить им на твой телефон.
Раскидало по свету знакомые лица,
только где бы ты ни был, но тянет - домой.
И ночами, конечно же, снова приснится:
и гора Митридат и солёный прибой.