Любовь не спрашивает...

Любовь не спрашивает ни банковских счетов, ни метрик. Ей всё равно бедный ты или богатый, и сколько тебе лет; умён ты или глуп, красив или не слишком, добродетелен или порочен. И главное, чего она не спрашивает – это нужна ли она тебе, эта самая любовь. Она врывается неудержимым сквозняком, распахивая окна и двери, и всё разлетается в стороны.  Беспардонная, как эскадрон гусар, безудержная словно валькирия, она захватывает твою территорию и хозяйничает там, устанавливая свои законы и правила, и ты не в силах ей перечить.

Она разворошила мне всё – растрепала волосы, почти сорвала платье с плеч, искусала губы, задушила слезами, и заставила  сделать, казалось бы, уже невозможное – задуматься о жизни. Кто я? Как и зачем живу? Откуда-то из потаённых уголков души она выудила давно посыпанные нафталином мечту, веру, надежду. С громким чихом сдула с них пыль – и выпустила на белый свет.

Словно цветное кино, словно детский калейдоскоп замелькали обрывки из прошлого, из жизни, теперь уже далёкой, как будто чужой. Будто не из моей собственной, а из многих, разных жизней. Ветром, с ног сшибающим ветром, рвущим паруса и души, словно промокашки из школьных тетрадок… таким ветрам противостоять могут немногие, а тут мне… Зачем? А она врывается и бушует, издеваясь и хохоча. И стоишь под этим нестерпимым и стремительным потоком, хватаешь ртом воздух и не можешь не то, чтобы надышаться, а просто вдохнуть, ибо всё вокруг уже занято ей. Она просочилась везде, в каждый сантиметрик твоей убогой, требующей ремонта квартирки, она сорвала оконные рамы с петель, словно глупую маску со старого кривляки-лицедея, а он вдруг оказался молодым и красивым, и ты смотришь на него во все глаза – да что же ты делаешь в этом нелепом костюме и с этой уродливой маской на лице? Ведь это был не ты? Ведь всё это время был не ты?!.

Ветер, поднимающий со дна такое, о чём хотелось бы забыть;
Ветер, срывающий и уносящий всё нестоящее и плохо закреплённое;
Ветер, которому нет сил противостоять.

Не успеваешь ни додумать, ни осознать – и уже в тебя врывается весь этот поток, внутрь тебя, в самую суть тебя, бесцеремонно потроша всё то, что ты так тщательно прятал от самого себя. Он заполнил весь твой организм. Твои лёгкие полны, а тебе всё равно не хватает воздуха – и ты задыхаешься.  Зажмуриваешь глаза в приступе острой боли, стоишь, балансируя, чтобы не упасть, будто ты завис над пропастью на тоненькой жёрдочке и не боишься сорваться вниз, совсем не боишься – падение тоже полёт! И ты уже летишь. И всё равно куда вверх или вниз. Летишь. Обрывается и теряется нить. Ни прошлого, ни будущего. Ни даже сегодня. Ни чудовищно-нелепой жизни, промелькнувшей, будто перед смертью, ни жалких счастьиц, ни огромных поражений, ни горестей, ни побед – ничего. Всё растворилось. Ты весь захвачен этим чувством, этим полётом…

Боже, боже, ещё секунда – и я действительно сорвусь в эту пропасть. Нет, нет! Стоять, слышишь?! Слышишь – не верь!.. это всё обман. Любовь… Господи, да ведь было уже – никому не верила, никому, никогда! Нету её, нету никакой любви… А она смотрит в глаза его глазами, запускает пальцы в волосы, шепчет в уши, в лицо, в губы… она уже проникла в каждую твою клеточку, в каждый изгиб, в каждую извилинку, всё внутри обрывается, дрожит, трепещет, сжимается, вырывается наружу – будто сердце держишь на ладошках, а оно бьётся, бьётся, бьётся, пульсируя в такт – люблю, люблю, люблю…  где-то в области мозжечка всей силой сопротивления – не верь, не верь, не верь!..

Любовь. Она не спрашивает, ждёшь ли ты её. Она приходит просто. Тихая. Нежная. Вечная. Садится на краешек стула и смотрит с укоризной:
- Что же ты?
- А мне сказали, что тебя нет…
- И ты поверила? Вот так сразу взяла и поверила? А я – есть. И я пришла. К тебе пришла. Где твои крылья? Ты так и не раскрыла их. Они у тебя, как старый зонтик, что валяется в пыли на антресолях. И ты ни разу не распахнула, не расправила их во всю ширь, навстречу ветру, солнцу, дождю. Ты так и не обрела свободы. Что ж – тогда люби и мучайся.

Любимый! Я не рук твоих хочу, не губ, ни близости и жарких поцелуев. Я – верить тебе хочу. Просто – верить. Чтобы  уткнуться лбом в твоё плечо – и застыть. Чтобы в глаза тебе посмотреть и увидеть там все звёзды, всё небо, весь Млечный Путь, наш путь, и нашу с тобой звезду – Антарес.
А остальное? А остальное я сделаю сама. Теперь смогу, я это знаю.

Любовь не спрашивает ни банковских счетов, ни метрик. Ей всё равно бедный ты или богатый, и сколько тебе лет; ей всё равно, ей все равны. Она не спрашивает – она врывается неудержимым сквозняком, беспардонная как эскадрон гусар, безудержная словно валькирия; она приходит просто – тихая, вечная, нежная. Потому что знает – она нужна.