Белый лист,
Листочек чистый.
Рука, рука с кистью или пером,
Ждёт, когда её подтолкнет нечто
И начнёт линию.
И вот на выдохе,
Не уверенно, с лёгким трепетом.
Как поцелуй первый,
Прорывает плотину сомнений девичьих,
На бумаге проступает
Линия за линией, мазок за мазком,
Слова за словом.
И вот оно поле, усеянное васильками.
Она в платье воздушном.
Губ маков цвет.
Неба благословение.
Летний ветер,
Утром он свеж,
Обрывает линию …
И рука ставит точку.
Ах, как хочется продолжения
И не важно, что будет оно
Не на том, листочке.
***
© Copyright: Игорь Птицин, 2011
Свидетельство о публикации №111092007548
Свидетельство о публикации №111092007548
Рецензии