Пусто, как бывает в воскресенье.
Город мой без стен и без бойниц.
Листьев шепотное мелкотемье,
тремор крыльев зажиревших птиц.
Капли с неба - вот хмельной народец –
тяжело на землю упадут
и пополнят речку и колодец,
что-нибудь седьмой водой в роду.
Мне не избежать публичной порки
за мою осеннюю тетрадь:
сладкое я там заела горьким,
плачем распугала тишь да гладь.
Вновь повеет холодом колодца
и небес изменится пейзаж:
уберут снопы пшеницы с солнца,
звездам новый сделают плюмаж.
Пусто, как бывает в воскресенье...
© Copyright: Лилия Ту, 2011
Свидетельство о публикации №111092006726
Свидетельство о публикации №111092006726
Рецензии