я лишь сплю, утомленный, среди километров книг,
меж заброшенных чашек с остывшим чаем, обломков карандашей,
и мне снится, как я читаю случайный, чужой дневник -
в белом море страниц отражаясь, сама становлюсь белей.
мне не страшно, я сплю в лабиринте из слов и невысказанных идей,
и не плачу – во сне не бывает фальшивых слез,
я смотрю сквозь закрытые веки на тайны чужих дверей,
перепачкавшись ими как грязью из-под колес.
застилая себя туманом, выпадаю из времени, тычу иголкой в грудь,
что придумать глупее, чем этот ненужный фарс?
помоги мне, пожалуйста, вынуть иглу и спокойно, легко вдохнуть
мягкий запах надежды – им пахнут ладони твои сейчас.
я ведь сплю, утомленный, среди километров книг,
сон мой тяжек, тревожен, я мелко и зло дрожу;
успокой меня – выбрось из памяти белый чужой дневник -
меж своих километров, в забытьи, я вновь усну.
чужой дневник
© Copyright: Анькаю, 2011
Свидетельство о публикации №111092000436
Свидетельство о публикации №111092000436
Рецензии
