Мой дом играет рагу сентября,
бесчинствует на струнах ночи темной,
он мог бы стать, по правде говоря,
еще одной фигурою бездомной,
шагающей туда, где никуда
границы очертило меж созвездий,
откуда проливается вода
на голову Земли священной песней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.