Нет ничего более убийственного для поэзии,
Чем стропила рифм и леса столбцов, из которых ушла душа её.
Осталась банальная мысль за решёткой формы.
Но это тюрьма, а не поэзия.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.