Потолок

Бегу на работу. Одет и обут неброско —
покуда не босс, но как будто и не босяк.
По офису праздно брожу, как больной Небоська,
и сам себе вслух отрешенно твержу: "Иссяк".

Покуда не бомж — от сумы зарекаться, впрочем...
Обедать отвык, но от холода не трясусь.
В пути истоптал не один километр обочин,
свой поиск окончил, и вот — исчерпал ресурс.

Куда попадают банкроты, чьи карты биты?
в каких браконьерских сетях я теперь найдусь?
Орел прилетел к Прометею гасить софиты.
Не так уж и плохо живется среди медуз.

Писать о подобном — последнее, в общем, дело.
Куда уже дальше переть через "не могу"?
Листва отшумела, пожухла и облетела,
не надо оваций, пора зашибать деньгу.

Давненько меня по-серьезному не трепало.
Привычный Парнас предсказуемо опустел:
нехитрое дело — у музы попасть в опалу.
Дорога к бесславию — тоже через постель.

Словесным балластом уже не наполнишь трюмы.
Ну вот и нашел ты, приятель, свою тюрьму...
Зазноба храпит. Я с работы тащусь угрюмо.
И строчки рифмую, не нужные никому.