Дух осени –
расстрелянная ласточка –
ожог фантомной боли.
Крадется сердце проседью
в багрянце рощ,
и колосится в поле
ливней урожай.
В осипшем горле
водостоков –
гниль пряности
и холодок угрюмый.
А мне – не жаль,
мне пить до дна
микстуру
свинцовой крови
рек
в туманной жабе
солнца,
да у окна
срисовывать закат.
А я, не прочь,
колоться льдом поутру,
и перламутром
лиственной волны
гнать тень в глухую ночь,
во взор совы
бросать крыло нагое,
свинцовой кровью рек
смывать следы
растрат.
А я, точь-в-точь,
как неба влажный лепет
сквозь дымчатый рассвет,
лесов карминный пар,
дрожащий зверь-
октябрь –
завет
в слепую ночь,
пристанище потерь.
Багрянец Blues
© Copyright: Джон Ричардс, 2011
Свидетельство о публикации №111091905856
Свидетельство о публикации №111091905856
Рецензии
