На прицеле у времени.
Выстрел.
Еще.
Мимо бьет пуля посвистом странным.
Выстрел.
Тело.
Падение.
Но не мое.
Под прицелом, прицелом, опасность...
Под прицелом. Я жду,
Я теряюсь от страха,
Холодея, гляжу и не вижу следов.
Может, я.
Может, ты.
И не знаю, чего больше даже
Я боюсь...
Выстрел, выстрел, еще...
И за страх никогда не осудят поэта -
Страх взглянуть снова смерти в немое лицо.
Страх увидеть паденье,
Веет тленом и смертью.
Боль.
Отчаянье.
Боже, прошу, не его...
***
© Copyright: Екатерина Фабер, 2011
Свидетельство о публикации №111091808990
Свидетельство о публикации №111091808990
Рецензии
