Грязь дороги, неба мыло,
Отупевшие дома.
Ничего не изменила
Эта долгая Зима.
Пассажир сидит угрюмо,
Терпит дальний нудный путь.
В голове, качаясь, дума
Не даёт ему уснуть.
Не поётся, не летится.
День на облако похож.
Приближается столица,
Хоть третья.
Ну и что ж?
Грязь дороги, неба мыло
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2011
Свидетельство о публикации №111091806645
Свидетельство о публикации №111091806645
Рецензии