Стучится в двери гость непрошеный
С ним чья-то боль снегами красными,
И красит гордо дом заброшенный
Чужая спесь стальными красками.
С тоской предсмертной мимо праздника
Идёт толпа сквозь петли виселиц.
Старик плюёт, мальчишка дразнится.
И тихо смерть бредёт в потоке лиц.
В каждом окне, в каждом углу,
C тоской на лице да с дождём на полу.
Последний рассвет, засохшая кровь,
И слёзы с бедой на стекле…
Я – генерал, я – павший рядовой,
Я – голос с крыш, я – космос чёрных дыр,
Я – террорист, я шёл на вас войной,
Я покажу тебе свой бренный мир.
Недолетев, недобежав на расстоянье выстрела,
Толпа забудет мокрый след рассвета красного.
И не спросив в последний раз имени ближнего,
Мы остаёмся прославлять кого-то павшего.
В каждом окне, в каждом углу,
C тоской на лице да с дождём на полу.
Последний рассвет, засохшая кровь,
И слёзы с бедой на стекле…
Последний рассвет
© Copyright: Ярослав Горцев, 2011
Свидетельство о публикации №111091806102
Свидетельство о публикации №111091806102
Рецензии