Лето уходит. В окошко
Бабочка бьется крылом,
И застывает, как брошка -
Воткнута в ночь. Под углом
Сложены мятой обложкой
Крылья. Конец. Не летим.
К сохлой материи тельца тянется след паутин.
Как незаметно промчалось
Лето! И ждать не пришлось
Осень – вступление в старость
Бабочек, пчел и стрекоз.
Кокон сплетен. И усталость
Можно качать. Хоронить.
Только бескрылые твари ткут бесконечную нить.
На облетающей ветке
Листьев уже не спасти.
Глаз голубые фасетки
Я закрываю. Прости.
Я – экземпляр очень редкий,
Хрупкий. Для снежных широт.
Блик уходящего лета тех, кто заснул – не спасет.
Смерть – это просто безверье,
И невозможность страдать.
Сломанной брошкой потери
Крыльев сложу благодать.
Тех, кто взлететь не успели -
Бабочек, пчел и стрекоз,
Вязью ажурной на окнах пусть нарисует мороз.
Смерть насекомых
© Copyright: Марина Зейтц, 2011
Свидетельство о публикации №111091804809
Свидетельство о публикации №111091804809
Рецензии
