Луна падает с небес в мои карманы,
Печаль сбрасывает с плеч свои награды.
Пора идти мне в степь и меж горами
Найти себя, а мудрость ждет
И запаслась словами.
Слова как боль входящих пальцев в вену,
Слова ножом вонзаются в колена.
Черное небо в сливочном масле,
Звезды осыпаны сладкой ванилью,
Я не люблю сладкое...
2009
© Copyright: Рустапери, 2011
Свидетельство о публикации №111091804039
Свидетельство о публикации №111091804039
Рецензии