Живые деревья. Лето.
Суровая власть тишины.
Порой умирают поэты,
Решив, что они не нужны.
И, крылья срывая с предплечий,
Врываются в звездную высь,
Спасаясь от новых увечий,
Банальностью самоубийств.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.