poets

небо серо-кисейное
пролИлось на города свары,
нахаркало лужи кисельные
на каждом втором тротуаре.

а я иду по ним
в пальто драненьком,
цветом
как глаза бога вашего.
иду -
незамеченный,
маленький,
вашим маслом известности
неокрашенный.

я как свет, у которого
нет возраста,
сквозь дома картонные
аллеи царапаю.
у меня дефицит соловьиного голоса,
я стихом телА
ваши нежные лапаю.

а за мной -
конечно же!
армии строятся!
армии идут на меня воевать!
представляете?
люди утром пьют кофе, моются
и идут убивать.

до чего же смешно мне видеть
вашу с полок взятУю смелость!
за царей
дитя готовы до смЕрти обидеть.
а в глазах:
"хорошо бы сейчас поелось!"

вам легко разводить костры
из моих скудоумных книжонок!
(кстати, они все вам посвящены,
сволочинские вы пижоны!)

вы, услышав команду,
сотнями вялых рук
понесете меня за решетку,

наденете мне на шею
унижений и казней
непомерянный плуг,
приправив ударами плетки.

только мальчик, прохожий случайно,
выбьет на камне могильном моем
углышком кирпича

слова,
что после кучами
разожгут в своих душах
                лижущим вечность огнем:

"поэты
      не будут
              молчать!"

// зачитываюсь Маяковским. соответственно, вот.