Пересекаю море в стеклянном фуникулере.
Ловлю сачком летучую рыбу. Тоскую в мажоре
и красно-рыжее солнце за собой тянет в пучину,
оставляя ожоги за мочкой уха, и смеясь без причины.
Вокруг глыбы соли и улыбки беззубых китов.
Растаяли льдины, нет скал и нет островов.
Безразлично и безгоризонтно. Пенится пьяное море
и корчатся волны в потешных приступах горя.
Фуникулер ускоряет ход: через шторм - без остановок.
Уже не сойти. Не поможет и дюжина хитрых уловок.
Одинокая жёлтая вспышка. И небо сипит громом -
как не идут небу тучи с отвисающим, рыхлым зобом.
У меня с собою вафли, апельсиновый сок и две арфы.
Переживаю за озябшие струны. Обматываю их шарфом.
И слушаю дальше, как наполняется море чужим горем
Ем вафли…
А в это время, по светлому дну, шесть ахатинских улиток
несут как гробы, изумрудные кофры со скелетами скрипок…
Прошлогодний сон
© Copyright: Анна Дымковец, 2011
Свидетельство о публикации №111091700987
Свидетельство о публикации №111091700987
Рецензии