Анри не любил.
Не умел. Не понимал.
Он наблюдал,
за тем, как сердце бьется
его подруги .
Пульсирует , замирает и рвется ,
но возлежит перед ним –
на фарфоровом блюде
смиренно, покорно,
и вовсе не хнычет.
И слышно как мыши
скребутся и дышат
прерывисто-громко
на всю закрытую душу
Анри…
Анри затыкает уши,
но скрежет зубов
мешает ему насладиться
сердца вкусом.
И с каждым укусом,
возня грызунов
вонзается жалом,
наполняя безвкусьем
пышную трапезу
жалкого духом
Испорченная трапеза
© Copyright: Анна Дымковец, 2011
Свидетельство о публикации №111091700985
Свидетельство о публикации №111091700985
Рецензии