Дом

                Это – дом, не квартира.
                Мал он, но всё же мой.
                Не в высотном гробу он,
                Но он в чаще лесной.
                Там людей было мало:
                Не пускали леса,
                И заклятие старое
                Сторожило меня
                (Польский С.И.)

Я скучаю по Дому. Где он есть? Что есть в нём?
А ещё – по камину с ярко-красным огнём,
А ещё – по собаке, что лежит у огня
И о взгляде твоём, что ласкает меня.
По бокалу с шампанским, что держим в руке
И о свечке горящей в темноте, теплоте…
И о детях, играющих на ковре.
И о песне, которую ты поёшь мне.
О звезде, что готова для нас упасть.
О тебе, о желании тебя украсть.
И о песне, которая для меня…
И о песнях, которые без меня...
О любви, что была, волновала когда-то.
О преградах на этом тернистом пути.
О сокровищах, если дойдёшь до заката…
Я дойду. И надеюсь, со мной дойдешь ты.
О звонках, когда голос твой жду с нетерпеньем
И о том, как с ума я схожу без тебя.
И о сердце, чернеющем от сомнений.
И о том, как ревную всех вместе виня.
И о том, как устав всем доказывать правду,
И уже не уверен, что правда есть я…
Захожу я в свой Дом.
В тот, в котором есть вся ты…
И все раны исчезнут: дом лечит меня.
Этот Дом – он во мне. В нём все шалости, беды,
В нём мечты и метания моей души
Этот Дом – он в душе пронесён был сквозь годы.
Даже память забудет, но Дом сохранит.
И когда заскучаю я, или устану
Да так, что или кричать, или смерть…
Я тогда закрываю глаза, и с годами
Я «на ты», как с друзьями
Снова встречусь
На долгой
         дороге
               Домой…
В этом Доме – вся сила моя
И вся слабость.
В этом Доме – вся память моя
И вся грусть.
В нём печаль вся моя,
Но и вся моя радость.
В нём есть всё о тебе,
Всё, что было у нас…