Не вини старушку-осень
В том, что на душе тоскливо,
Что над жизненным откосом
Набухает горя слива.
Всё, что чувствуют, терзаясь,
Наших душ живые струны,
Пишут, тонко завиваясь,
Ускользающие руны
Заточённого Сознанья
В тесной клетке Пробужденья,
Что была просторным зданьем
Для зачаточных стремлений...
Ты - Кручина и Отрада,
Ты - источник сна материй, -
В бездну падает преграда
Обветшалой старой двери.
Не вини старушку-осень...
© Copyright: Максим Станиславович Петровский, 2011
Свидетельство о публикации №111091704963
Свидетельство о публикации №111091704963
Рецензии
