Берлин. Сорок пятый.
Там умер мой дед.
За пару часов до заветной девятки.
Кольт. Сорок пятый.
Мой иммунитет
Совсем не согласен. В его распорядке
Нет места смерти.
Я перетерплю.
Переживу эту злую неделю.
Назло этой осени,
И ноябрю.
Перекантуюсь в знакомом борделе..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.