* * *
Отец его – перья воском скрепил,
Нет, чтоб кожей вола – ремнями.
Вокруг него простор моросил
Московским дождиком и огнями.
Как будто в колбе застрял Икар,
А не качнулся в родимом чреве...
Критский сползает с лица загар,
Мертвая бледность разлита в небе...
Как быть? Не плавится крыльев воск,
А воздух несёт всё выше, выше...
Никак не упасть на настил из досок;
Вряд ли и грешный отец услышит.
Так и исчез в небесах Икар,
Словно упущенный детский шарик...
А над Рогожской – свистки и пар
Да тепловозы очами шарят...
Отец его - перья воском скрепил...
© Copyright: Владимир Мялин, 2011
Свидетельство о публикации №111091504482
Свидетельство о публикации №111091504482
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.