Мой дом

   Родимый мой дом, серым небом налитый
  И опять ты стоишь как и раньше забитый.
 Заколочены двери, и окна - тоскливая муть
Серых стен твоих прах, обнажает уныния суть.

Сколько лет здесь стоишь возвышая уродство своё?
   Раздирая гортань тебе песни поёт вороньё
Здесь находит печальный конец любой мысли полёт
   и в дворовой глуши алкашня тебя чтет.

Ты как будто бы дикий. Одиночеством веет от стен.
     Не коснулся тебя вечный бег перемен
   Не стримишся ты серым своим существом
 обновится, воскреснуть ни сей час, ни потом.

 Но и здесь сплошь веселых, безумных жильцов!!!
Похороненных заживо, и живущих в могиле из снов!
 Сатана за укол протемненье заставит вкусить
тех дурашливых юных, кто способен мой дом полюбить.

Вопрошаю пространство: «Зачем этот дом живёт?»
«Почему и кто создал того, кто в рожденье умрёт?»
   И тогда моментально отвечу себе самому
  Здесь не дом виноват, а виною всему....

   Чёрт, и что же действительно в нем?
Или... стойте... а вдруг это дом не причем?!
А быть может... О Боже! Иль во мне вся беда?!!!
   Я пропал! Это точно! Этот дом это я...