В моей маленькой смерти почти нет резона,
Губ резину растягиваю я в улыбке.
В плоском белом конверте глухого сезона
Нас не слышат убийцы, не трогают пытки.
Твои волосы локоть целуют скользяще
И колюче танцуют у самого глаза…
Скоро схватят тебя и куда-то потащат,
Каждый раз по весне воскрешаемый Лазарь!
Ты устал. Смотришь искоса. В брызгах и блеске
Как из гроба взвивается март из сугроба,
Осыпаются тени как старые фрески,
И ослепшим от света смотреть надо в оба.
Я весну не люблю. К моей маленькой смерти
И она прикоснулась ненужной рукою…
Но тебя воскресят на грядущем рассвете,
А меня, как просила, оставят в покое.
В моей маленькой смерти почти нет резона...
© Copyright: Аля Ветер, 2011
Свидетельство о публикации №111091403988
Свидетельство о публикации №111091403988
Рецензии