Может, разберёмся?
Мы, как рыбы, бьёмся!
Только всё же не хватает денег, нервов и любви.
Жизнь течёт сквозь пальцы,
Некогда заняться
Ни собой, и ни мечтой. И счастья нет. И не зови…
Время убегает –
Странность есть такая.
Шанс пожить, как пена тает, впереди – пологий склон.
Выигрышных билетов
Нет на склоне этом,
Только радость, то, что старость – это не кошмарный сон.
Спрятались ромашки,
Лютики завяли,
Запах юности бесследно испарился в пустоте.
Помним все промашки,
Всё, что потеряли,
Но расстраиваться глупо, – мы давно уже не те.
Мы не стали умней, мы стали опытней и болезненней.
Вот и наших детей ждёт, вероятно, эта же участь.
И древнейший вопрос, в чём жизни смысл, задавать бесполезно нам.
Мы ведь знаем ответ, но от того нисколько не лучше.
2002
Пессимист
© Copyright: Борис Трофим, 2011
Свидетельство о публикации №111091401187
Свидетельство о публикации №111091401187
Рецензии