Белый осадок любви, как зайчиха,
Кормит зайчат горемычным умом.
Строится счастье, не ставшее лыком,
В день отгоревший прошедшим числом.
Странная мысль посетила рассудок:
Бог,- это сказка душевных сирот,
Жизнь которых как вечный окурок:
Тлеет и пачкает жадностью рот.
Молится ребе в боях закаленный,
Тайну сокровища пряча в слова,
Ставшие братом восьмого колена,
Как черноокому лбу, -- голова.
Веря в судьбы стопудовый порядок,
Бьётся в мозгу синаптический шторм,
Страстно взывая возделывать грядок
Кладбища мыслей, пришедших из Тор.
Тора
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111091300648
Свидетельство о публикации №111091300648
Рецензии
