Исповедь

Я не пишу красивых строк,
Не восхваляю мира догмы,
Но вот- поломанный цветок
И мои члены горем полны.

Я не пишу о красоте,
И о Святой Любви ни слова,
Не о всемирной доброте,
Не о прекрасной жизни новой...

Порой не в силах описать
Я свои мысли, чувства, думы,
Да и тем паче-разьяснять
То, что сказал или подумал...

Не в силах я себя понять-
В моем сознанье только сумрак,
И боль уже мне не унять-
Ведь полыхает мой рассудок...

Я не стенаю, не молю
Считать меня вполне нормальным,
Коль захотите-я умру,
Усну, накрывшись одеялом...

Нет, я не злюсь, не трепещу
В негодованьи зубы скаля,
Лишь утешения ищу
Вам все обиды вновь прощая...

И я не злюсь на этот мир,
Мне его просто очень жалко,
Когда не видишь своих лир,
В душе сильнее ноет ранка...

Меня закрыли в лагерях,
Пять долгих лет я в них томился,
Не проходило ведь и дня,
Чтобы за жизнь я там не бился...

Я в окруженьи мертвецов
Провел пять лет безмолвной жизни
Но всё ж не вырыл себе ров
Не продал истину отчизне...

Я не пишу о красоте
Лишь потому что мало видел,
Но мысли, что пришли извне,
Откроют новый мне предел...