Про утро

Это было утро. Обычное, серое, обидное. В чем-то грустное. В чем-то светлое.

Птицы снова взлетали в небо. Дождь усердно стучал по крыше. Лужи ловили за ноги незадачливых пешеходов.

Это было усталое утро - смущенное, опускающее глаза, краснеющее и неумело врущее. Прячущее следы неуместной улыбки, крупицы горячего, яркого, обжигающего и безграничного счастья. Скрывающее нежность, которую невозможно спрятать на самом деле. Только прикрыть интересом и пониманием - уж такая она безграничная и теплая, добрая искренняя нежность.

Это было сонное утро. Ласковыми были одеяла, мягкими пледы, сговорчивыми подушки. И коты мурлыкали еще больше обычного.



Это было такое утро, какое бывает только раз в году - ведь разве может каждое обычное утро нести в себе столько счастья, что даже солнце решило встать чуть-чуть пораньше, чтобы дольше им любоваться.

Ну и что, что так может каждое утро. Это все-таки было особенным - светлым, чистым, наивным и - безграничным.



Вот такое это было утро.