В сырости панельных домов наши чувства живут грибками
По разные стороны телефонных трубок,
Пока за окном маршрутки целуют в засос птиц
Пост-мартовской жаркой эпохи ****ского холода;
Улиц не станет больше с годами. С годами не останется города.
Только остовы машин и неоновая реклама.
Главное, чтобы мама не услышала, когда ты уходишь в тысячный раз,
Напоказ оставив открытой входную дверь.
Здесь апрель стреляет в висок обнаглевшей зиме,
Но она умудряется спрятаться в краешках твоих глаз,
То есть, где-то на дне,
Где взрываются зеркала уснувших оконных рам,
В серебре разлетаются солнечным бликом, скользя по дрожащим щекам,
А потом повисают на оголенных телах проводов.
Я не выйду сегодня на улицу, ведь знаю, что там
Разбиваются, словно о скалы,
Вера, надежда и чья-то пустая
Любовь.
Под колесами.
понедельник
© Copyright: Данильченко Дмитрий, 2011
Свидетельство о публикации №111091304014
Свидетельство о публикации №111091304014
Рецензии
