Лети до дома, черный дрозд
в чужую даль, где я родился,
где черной скукой пруд зарос,
и стих о тишину разбился.
Где церковь из окна видна,
оплот надежды среди горя,
и детский крик: «Весна! Весна!».
И сосны с небесами спорят.
Здесь стройка унижает поле,
после дождя растут дома,
и меньше с каждым днем покоя:
его съедает кутерьма.
- Володя, вира, б…ь, куда ты?
А тот с похмелья как во рву,
но дни идут, плывут закаты,
и камень победил траву.
А ночью пьяный мат и хохот:
"Мы город, камень - вот наш путь"
Природа медленно уходит.
И плачет лес, и в ряби пруд.
Дрозд
© Copyright: Александр Андреевич Иванов, 2011
Свидетельство о публикации №111091208743
Свидетельство о публикации №111091208743
Рецензии