Прощаясь ли, или прощая

В аллее желто-алых кленов, слежу усталое Светило,
что в ликах листьев раскаленных,-
пожаром счастья отразилось.
Листвы и солнечности смесь,
с желтизною утлых чувств,-
в начале осени тут есть, что-то от улыбчивых уст.

Наружу, осторожной рукой, лист за листом выуживая,-
так похоже пока на покой, осени желтое кружево.
В светлой блеклости полдня, холодный усталый настой,
очередного лета Господня, начертан последний покой,-
в цветенье запустенья сегодня,
печальной литой красотой.
 
Желтушной серостью, туманятся, увы,
уже небес сырых, задумчивые своды,-
дни теплые и светлые, не вы,
не вы, в запасе остаетесь у природы...
Был воздух и зыбок, и глух,-
в лишь чуть заметном пока, ажиотаже.

И что-то исчезало, как звук,-
в заляпанном пятнами лета пейзаже.
Несмотря на участь воскреснуть,
и извечной предначертанности печать,-
тонко вновь в неизвестность,
пела терпкой полынью печаль.

И словно истин близких, зыбкий блеск,
в синеве осеннего замеса,-
звучала с очарованных небес,
печальной чистотою, месса.
Как и всё почти скоротечно, не всё прекрасное вечно,-
но, нетленное не напрасно, всё вечное прекрасно!

Так становится августом, май,
так стремленья сменяются, стай,-
так подкрадывается робко, край,
так откроется праведнику, рай.
Одной медали, Бог и Бес, неразделимые две части,-
созвучий чутких без, здесь где искать участья?

Опять чтобы восстать, слезами ли, стихами,-
здесь всякой страсти пасть, листами ли, снегами.
Сползал запоздало, позолотой, закат,
навсегда в озерную грусть,-
а сердцу казалось, что дано здесь назад,
его снова завтра вернуть.

Воздух ли так ласково плещется,
размывая событий незыблемость,-
только снова счастье мерещится,
позабыть, заставляя, действительность.
На свете счастлив тот, кто в жизненной эмпирике,-
сумел и средь невзгод, найти место лирике.

И вовсе не разбуженность желаний,
под всполохи и срывы страсти,-
а исполнение воспоминаний, рождает чувство счастья.
Прощаясь ли, или прощая, не за упокой и не во здравие,
лишь бы жизнь не превращали мы,-
в ярмарку корысти и тщеславия!