За отца

Я знаю, что стихи пишу я за отца -
не прикасался с Музой он к перу. 
Хоть обладал он рассужденьем мудреца -
не выражал он на бумаге мысль свою. 

Мне с детства говорил отец: - "Пиши,
развей в душе ты с детства рифмы чувство".
Я ж больше погулять, понежиться в тиши
любила - равнодушна я была к искусству.

Отец окончил только семилетку -
война все поломала в жизни планы.
А дальше не одну он "поднял" пятилетку -
отвоевав, страна "зализывала раны". 

Прожили годы мы отдельно вдалеке:
с семьей на севере - я, он с мамой - в Белоруссии.
К ним прилетали только в отпуск налегке -
и улетали каждый год, как улетают гуси.   

Отец же мой, не видя часто внуков,
не мог читать им сказки на ночь глядя.
Но помню - в нашем детстве, чтобы скрасить скуку,
отец читал Дюма, по головам нас гладя.   

Живя от нас вдали, любил отец читать
стихи и Пушкина, и Лермонтова тоже.
В преклонные года мог наизусть пересказать
поэмы классиков - дал дар ему наш Боже. 

Промчались годы, и отца уж больше нет;
и снится мне он очень-очень редко.
Открою вам своей души секрет:
во сне его увижу - сердце птицей в клетке... 

И то, что с детства моего хотелось так отцу,
вдруг снизошло ко мне подарком Божьим.
Прошла по жизни много лет я, но Творцу
подарок захотелось сделать мне, а не прохожим...

И Богу благодарна я за эту милость -
что снизошла ко мне им посланная Муза.
Быть может, для него - такая это малость,
а для меня - Подарок от Иисуса.

12.09.2011