Боль в голове, увы, не наслажденье,
Мигрень совсем не яблочный пирог.
Глаза закрыты, но подвержены сверленью,
Все своды черепа, как в доме потолок.
Хотя бы пил или не спал три ночи,
В загульной пропасти швырял на стол рубли,
Иль дозу сбил и выходил теперь из ломки,
Иль муки хоть какой ни будь любви.
А так трещит за зря,
Должно быть зреет,
Как астраханский тот арбуз,
И я сейчас, глотаю муть и зелень,
-За что страдаю, за что держусь?
Болит голова
© Copyright: Алексей Пустота 2, 2011
Свидетельство о публикации №111091106693
Свидетельство о публикации №111091106693
Рецензии
