В старинный особняк средь мощных сосен
везла болезни питерская знать…
Согбенная спина, седые космы…
Мой старый Доктор, трудно Вас узнать!
Да что же с Вами? Голове склонённой
нерадостна игривая весна?
И – взгляд …как будто птицы опалённой,
и, кажется, Вам было не до сна…
Мой разум жалок и неповоротлив!
Я соболезную сердечно. Ах, как жаль!
Ведь я, пройдя в подъезд из подворотни,
сегодня не услышал ваш рояль…
А, значит, руки, что на нём играли,
устали от Шопена и Массне,
и старенькие клавиши рояля
зимою не расскажут о весне,
и плечи Ваши тёплою накидкой
Вам некому под вечер укрывать,
и не могу себе представить пытку –
в глухую полночь стылую кровать…
Ах, Доктор! От сиротства нет лекарства.
Но с ближнего болотца коростель
скрипит недаром, что в Небесном Царстве
для нас уже постелена постель.
10 сентября, 2011
Старый Доктор
© Copyright: Аркадий Стебаков, 2011
Свидетельство о публикации №111091008361
Свидетельство о публикации №111091008361
Рецензии