Мне говорят, стихи мои хорошие...
А за глаза читаю - бред пустой.
Наверно, так у всех бывает.
Впрочем,
От похвалы случается застой,
А критика приводит к смерти
Стихов,
родных, как собственные дети.
Тома тупым быльём ложатся в стол,
И хлопнет дверь: поэт во мне ушёл
Туда,
где он свободен, окрылён,
Где пишется для тех, кто дышит словом,
А не сияет мозга остриём.
Разя разумностью поэтов снова.
Перечитала.
Скажете: "О чём?
Где образ? Где волна чудных метафор?"
Весло вам в руки- вместе поплывем,
В глубины смыслов, что вам дарит автор.
А если кажется, что штиль и тишь,
И нет волнения от звука рифмы.
Взгляни вперед, не видишь рифы?
Быть может ты душою просто спишь?
10 сент 2011
Стих ни о чем
© Copyright: Регина Зотева, 2011
Свидетельство о публикации №111091006844
Свидетельство о публикации №111091006844
Рецензии
