Мой брат не родился – я вышел один, как перст,
но я слышу его подсказки в беседе тихой.
А где ж ему быть, если сейчас не здесь,
кем ему стать, если не точной рифмой?
Но скользкие тени, как водится, лезут со стен,
ползут у кровати, под холодный ночник.
Здесь никому не снится, скажем, Тюмень
или какой-нибудь Геленджик.
По иному пойди, заверни колея бытия,
не превратившись в наив и земную труху.
Я – вылитый он, а он – это вылитый я.
Но путь не широк, а навигатор – брехун.
Но главные мысли не помещаются в рот,
кому объяснишь, какие они на вкус?
Брат не родился и никогда не умрёт,
а я умру и никогда не рожусь.
Мир в полутьме окажется пустотой,
но можно представить: я всё же шагну вперёд,
щёлкнув звеняще пальцами перед собой,
воображая, что это брат мой меня зовёт.
стихи о брате
© Copyright: Покотилов Игорь, 2011
Свидетельство о публикации №111091004901
Свидетельство о публикации №111091004901
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.