Мысли о поэтах

Как же чтят в стране своих поэтов!
Памятники, конкурсы, награды…
Но трудна у нас дорога эта –
С гениями Смерть все время рядом.

Кто-то сам не вынес жизни бремя,
Кто-то пал, сражен дуэльной пулей,
Тот еще известен в наше время,
Дни другого уж давно минули.

Сквозь века, как жаркие объятья,
Жгут сердца бессмертные «глаголы»,
Вызывая громкие проклятья
Двоечников каждой средней школы.

Если б знали Пушкин и Есенин,
Что когда-нибудь на этом свете
Их стихи в промозглый день осенний
Станут забивать в головки детям!

Что «Мороз и солнце, день чудесный»,
Что березки маленький проросток,
«Это все для жизни бесполезно!» -
Знает каждый недоросль-подросток.

А потом у памятника летом,
Набросав кругом окурков кучу,
Скажет он: «Хоть Пушкин был поэтом,
Но Дантес стрелял гораздо круче!»

Нынче всяк писатель, каждый пишет,
(Классику при этом не читая),
Лишь себя в многоголосье слышит,
Премии с дипломами хватая.

Нынешним поэтам хвастать нечем:
Издают стихи, журналы, книги,
Но перед веками встанут вечем,
Многолюдным, громким и безликим.