Мне колоколом быть не пристало
Но бить, пылать мне не претит
А медь в закате все горит и жизни мало
Чтобы дождаться вести, что летит
Наперебой все с ветром: звуки, строки
А им гармошка, парки, rendez-vous
И нет пути назад, и не сойти с дороги
И все сгорает с медью, наяву
О город дивный! Дай мне только волю!
И вихри волн кружат, courage
Глаза синят, роняют в ваше море
Мой юный изверг, весь ваш львиный раж -
Потоп. И вот вы сам владыка, мне ли?
О нет, мне не звонить уже в колокола
Вы многое сказать мне не успели
Но медный шум волны донес слова
Твои слова, любимый мною город
Шуршанием листьев, завитком ветров
Осенней суетой, я по привычке поднимаю ворот
И в золоте волос я вижу медь колоколов
Не в Париже, ближе
© Copyright: Анастазья Шевченко, 2011
Свидетельство о публикации №111090904573
Свидетельство о публикации №111090904573
Рецензии