Переулки нашего города,
Тропки мелкие, старые здания,
Наш бульвар - наковальня с молотом,
По обочинам с Домами Знания.
Беспрестанно дождями недельными,
Будь-то, смыть с себя хочет всякое,
Умывается город ливнями,
Будь-то, чует он что-то неладное.
Плачет, город и море пресное,
Позабытые стонут лавочки.
Задыхаюсь и я, будь-то тесно мне
Даже в красных своих тапочках.
Люди разные, люди меняются,
Забываются старые истины -
Как забытые книжки валяются
Недвижимые и безжизненны.
Обожаю гуляку Есенина,
Лучше мог бы сказать только он -
О любви настоящей, временной,
Про ссутулившийся старый дом.
Дождь пройдет, все проходит со-временем,
Все обиды, утраты и ложь.
Дай же Бог быть тем самым кремнем,
Что не смоет сегодняшний дождь.
Черкассам
© Copyright: Барба Зимовская, 2011
Свидетельство о публикации №111090903800
Свидетельство о публикации №111090903800
Рецензии