Жизнь

Я прочитала свои ранние стихи. Мне стало плохо.
Я пишу о том, чего не знаю.
Но все-таки стараюсь разобраться без подвоха -
Почему в мозгах моих все это шарится?
Бывает, сяду у окошка и задумаюсь,
Сожму игрушку плюшеву в руке...
Она не дышит, но все знает про меня
И про мир мой в этом уголке.
Про мое желание запомниться,
Про мое бесстрашье перед смертью,
Про записку, что отнять мне хочется,
И про страх стать нелюбимой всеми.
И почему не пишется ночами,
И почему дрожит моя рука.
А потому, что хочется влюбиться,
И потому, что осень коротка.
Но мысли-то о смерти еще чаще,
Чего в моей счастливой жизни не хватает?
Но значит, мне так нужно, получается,
И значит, не закончатся мечтанья.
Хочу, чтоб люди знали про меня,
Чтоб написали сборники стихов,
И чтобы дети в средних, старших классах
Учили лучшие из моих стихов.
Но это все мечтания, я знаю...
Я так люблю быть не похожей на других,
Я вас молю, вернее, умоляю
Не дайте слиться мне с толпой чужих.


26 сентября 2010г.