Много написать не удаётся.
Где, когда, зачем, за просто так
Пишется клочками, как придётся.
Вроде, получается пустяк.
Вроде – ничего, а приглядеться –
Понял: написал не от себя.
Кто-то тихо дышит по-соседству,
Даже твои прыщики любя.
Белый день под серым небом стынет.
Лес пустой, лишь заячьи следы.
Скоро старый год и тот покинет,
Выбросит ушедшие мечты.
Ёлки,
И всего до подбородка
Ловкий магазинчик продаёт.
Слышится любимая походка,
Это Новый год опять идёт.
Две недели лени и разврата.
Сколько нас потравят в эти дни!
Что сказать?
Привычка виновата.
Даже не привычка – мы одни.
Сколько б ни сиял пожар тот яркий,
Праздники бездымно прогорят.
Что нам остаётся?
Лишь подарки,
Взрослые подарки от ребят.
Много написать не удаётся.
Где, когда, зачем, за просто так
Пишется клочками, как придётся.
Вроде, получается пустяк.
Много написать не удаётся
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2011
Свидетельство о публикации №111090903362
Свидетельство о публикации №111090903362
Рецензии