очередное маме

Мы каждый со столовыми приборами в сердце,
Некоторые с садовыми ножницами,
Но кто-то думает об этом каждую ночь,
А кто-то, когда под кого-то ложится.
По пьяни меня часто тянет на философию
Грязную, омерзительную, плохо пахнущую.
Мама, я трахаюсь с кем попало,
А ты никогда не заставала меня плачущей.
Мама, ты мне звонишь раз в день,
Спрашиваешь, хорошо ли я кушаю,
Я уже, кажется, перестала худеть,
Мне так хотелось бы казаться послушною.
Хочется закричать в трубку:
«Я очень устала, я много курю,
Под глазами синяки непроходящие,
А какие плоскости я говорю,
Это все напускное, ненастоящее.
Я иногда просыпаюсь с ресницами мокрыми,
А иногда совсем не сплю все-таки.
В этой крошечной картонной коробке
Можно коснуться пальцами потолка.
Я запиваю мысли литрами сливового,
Виноградного.
Лечу одичавшую психику
Стасами, Женями, Ванями.
С их нежными взглядами
И преувеличенными словами.
Мама, они такие хорошие,
Тебе наверняка бы понравились
Такие ненужные, мною брошенные
Где-то под размалеванными ногтями остались.
Мама, забери меня отсюда пожалуйста
Я не выдержу бешеного танго этого сумасшедшего города…»
Но конечно я этого не скажу.
И она мне ответит: «Пока, до скорого.»