Знаете

Знаете,
Что я сейчас сделаю?
Выйду на улицу с мелом
И пойду по белому свету,
И на заборах и стенах
Зачёркивать буду похабщину,
И вместо неё писать мои стихи.
Дойду на востоке
До Владивостока,
И везде красоваться будут мои строки.
На каждом квадратном километре,
В каждой коммунальной квартире,
Шрифтом не меньше сантиметра
За букву (Кто больше заплатит?).
На холодильниках и в уборных, и даже под кроватью
Нестираемы будут мои рифмы.
Меня будут приветствовать,
Я буду в почёте, хотя почёт мне не нужен,
Потому что, вдруг, какой-нибудь случайный прохожий,
Или не случайный прохожий,
А очень даже специальный, проходя
По проходам между других прохожих,
Уж точно, скорее всего, случайных,
По случаю несчастливого случая
Идти будет, заставляя носом Землю крутиться,
И там, на самом дне узрит близкие строки.
Увидит в них близкие страсти
И на глазах толпы заревёт как ребёнок.
Или интурист увидит и ни слова не поймёт,
Но заплачет, потому что поэтов в России
Писать вынуждают мелом на асфальте,
Или рядом с матом на заборах.
Вот истинное место поэта - рядом с народом.
Слово родится в подворотнях
Среди ублюдков и пьяниц,
Каждый из которых лучше и честней
Напыщенных ничтожеств в красивых обёртках.
В Европе заберусь на Эйфелеву башню
И плюну на всех клоунов разом!
Войду невозмутимо в Кремль,
Подойду лично к каждому,
Ударю по роже
И скажу в эту рожу: "Подлец!"
За мной вдогонку бросится свинец
Ярости, что часто рушится на правду.
И меня посадят,
Но мне будет плевать!
Ведь все подлецы будут знать,
Кто есть они!
Да! Я буду правду миру нести!
И целый континент исписан будет творчеством моим.
Я даже сделаю так, чтоб видно было кое-что из космоса.
И вот, какой-то непонятный астронавт увидит
И ни черта не поймёт, даже если будет знать русский язык,
Почему стихи видно из космоса?
Стихи, которые печати не достигли бы никогда?
И почему автор их пишет едва ли не прозой?
И с чего он возомнил себя поэтом?
Иди за моей тенью и слушай меня!
Я буду вряд ли одинок,
И скоро много хулиганов-стихотворцев
Уродовать будут век поэзией.
Нет, я честно... По крайней мере, в рамках своего города
Я выйду на улицу,
Возьму мел
И стану писать.
Везде. Всё, что попадётся мне под руку,
Я облагодетельствую.
Возможно, даже к самым главным фраерам
Вплотную подойду и прям на лбу
У них, быть может, даже и похабщину понапишу.
Ведь хуже нет того, что на лице людей написано
Некоторых.
И будут стихи мои на своём месте -
На заборе или в подъезде...
Чтобы читали!
И пусть другие литераторы завидуют!
А когда меня посадят...
Меня скоро отпустят.
Освобожусь от судьбы,
Заряжу в револьвер три патрона,
Приставлю к виску и выстрелю
С чувством выполненного долга,
Гордясь тем, что я сделал,
На прочность испытаю веру в Бога...

27 мая 2011 года