По ящику сказали что мы все умрем,
Что это будет осень последнего поэта
Ещё нам говорили,что память это сон,
И не достать нам в рай небесного билета
Стучит будильник-сердце,пьян картонный вор,
На площади солдат погибшего отряда
Всю ночь точил палач,наждачкою топор,
Значит утром ждет палача награда
А солнце также светит,и дождь стучит по крышам,
И ветер обнимает,руками облака
И кто-то в этом облаке,я знаю он нас слышит,
Я верю он нас видит с высока!
Кто-то в облаке...
© Copyright: Дездемон Сидоров, 2011
Свидетельство о публикации №111090708731
Свидетельство о публикации №111090708731
Рецензии