Творчество

За  окном  пурга
в  голове  метель.
Я  схожу  с ума
в  этот  зимний  день.

Вьюга небо  кроет.
Перо  строчит.
И дитя забилось.
А  зверь рычит.

И  луна  тихонько
крадёт покой,
из  материи тонкой.
Ты знаешь,  какой.

Психоаналитик
запил со мной.
На  полу  бутылки
стеклянной стеной.

Поезжал  за стену
к гетерам в ночи.
Знает  Бродский  цену
но он молчит.

Я кидал  на  ветер
 любовь  и честь.
Мне  любой  расскажет,
какой я есть

Вьюга мглою кроет,
разрывая стих.
И  дитя  во  мне  воет.
А  зверь  притих.

Я  сижу  на  полу.
Жду  пришествия.
У  меня  есть склонности.
к  сумасшествию.



 


Рецензии