***

         Из детства


Мне не было шести, а я хотел летать
И бабушка, перекрестив икону -
Учила на фанере мелом рисовать,
Тот самолёт – похожий на ворону.

В окопах от войны полно гранат и мин,
Принёс и я одну - домой в лукошке
И выдернул чеку, но в тот последний миг,
Успела мать швырнуть её в окошко.

Мне не было восьми, есть новенький портфель,
Есть дружный класс и интересно в школе,
И в моей жизни есть уже большая цель,
Но мало места на лугах и в поле.

На улицах идут кулачные бои,
Но есть друзья и раны заживают,
И прячем от отцов «игрушки» от войны,
И фейерверки в воздух запускаем.

Мои кумиры в небе высоко летят.
Вот мне шестнадцать, я сбежал из дома
В аэроклуб, обидел и отца, и мать,
И первую любовь, и даже школу.

Полгода не прошло, как я уехал вдаль,
Душа болела, сердце разрывалось...
Поехал повидаться, было очень жаль,
Что в жизни совершил такую «шалость».

Как горько было пережить моим родным -
Что бросил их я – убежав из дома.
И вот приехал к ним, осенний едкий дым
Стоит над полем, где горит солома.

Мать плачет, рядом братья и сестра – молчат,
Отец с работы поспешил вернуться,
Сказав, что я – не сын, коль не вернусь назад
И что над ним в посёлке все смеются.

И был я очень рад, что всё случилось так,
Что я вернулся и домой, и в школу,
Что разрешил отец мне ездить и летать,
В аэроклуб, не вспоминая ссору.


                2011 г.