Сгоревшие чувства

    Уголок поздравительной открытки торчал из кармана сиденья автомобиля – там, где обычно кладут пассажиры недочитанную газету, сигареты, пустую бутылку.
    С осторожным любопытством потянула за краешек, и букет бордовых роз на ней показался странно знакомым.
    Раскрыв, чуть не ахнула вслух.
    «Милый, милый!.. С Днём Рождения! Пусть тепло души согревает...» - перечитывая свои же строки, с ужасом представила всех, кто с таким же скрытым любопытством разворачивал яркую открытку и пробегал глазами то, что хотелось сказать наедине.
    И сколько их было спустя несколько месяцев после того дня?
    И не только время, но теперь уже и само место, в котором лежало поздравление, определяло отношение к ней.
    Взяла открытку и поспешила выйти из машины.
    «Поскорее сжечь», - было первой мыслью.
    Но от розового букета веяло такой нескрываемой нежностью, что сразу это сделать не решилась.
Положила в книгу и постаралась забыть. Нужно забыть о том, что больно. Хотя бы на время.
    ....Тёплый осенний день распускал паутину. Лёгкие нити цеплялись за сухую траву, обрывками мыслей летали по воздуху.
    Небо, молочно-белое, не выпускало солнце, но даже сквозь облака оно слабо припекало.
    Взяла забытую книгу, открыла, и с прежней ясностью всплыл в памяти тот обжигающе-летний день: букет роз пылал меж страниц.
    Задумчиво пробежала глазами по сточкам. Нежность вновь заполонила сердце...
    Тихо надорвала букет пополам, потом ещё, ещё ... так, что каждая роза оказалась на отдельном кусочке бумаги. Не спеша взяла спичечный коробок и подошла к камину.
    Завернула обрывки в большую газету и подожгла с разных сторон.
    Пламя весело охватило бумагу, поднялось вверх, полетел лёгкий серый пепел. И вдруг сверху, прямо из дымохода, стали сыпаться какие-то чёрные обрывки, много-много. Они падали рядом с горящей бумагой на кирпичи, на чугунную решётку, проскакивая сквозь неё. С удивлением и страхом увидела, что это не что иное, как обыкновенные бабочки, которые укрылись в дымоходе на зиму. Оцепеневшие, они сидели возле огня и были похожи на чёрные парусники: мелко-мелко дрожали тельцем, усиками, сложенными крыльями.
    «Это мои сгоревшие чувства», - подумала с таким же оцепенением и внутренней дрожью, глядя на бабочек.
     Огонь долизывал оставшиеся клочки бумаги, пепел плыл в разные стороны...
    А бабочки одна за другой оживали и, тяжело шурша крыльями, слепо улетали в открытую дверь.
    Их было много – десять, двадцать, тридцать...
Пыталась считать, но сбилась. Потом они вылетали ещё и ещё из отдушины и слепо летели на такое же слепое осеннее солнце. 
    Нет, не сгорают чувства, нет! Они улетают бабочками.
    Вот так же тихо шурша крыльями... Чёрный смятый комок бумаги застыл на решётке.
    Задумчиво раскрыла окно. Тёплый ветер подхватил занавеску.
    Неожиданно влетела полусонная бабочка. Потерянно закружилась по комнате и, найдя самый тёмный и укромный уголок, опустилась и замерла до следующего лета.