Если верить Оскару Уайльду... Про осень

                Я пью эту осень, зачем-то пытаясь мешать
                Кофейную гущу на дне полувыпитых суток ©

                Ирина Голованова

                Осень – темная даль! © ДДТ




Лист кружит в воздухе вялое сальто. Роли изучены, образ затёрт…
Если довериться Оскару Уайльду, ты здесь всего лишь нелепый актёр.
Крикнешь во тьму – но не слышишь ответа. Странно, что с ней до сих пор ты на «вы».
Осень звучит в мире, как heavy metal, сквозь оригами опавшей листвы.

Осень молчит о своей катастрофе. Входит в леса, пробирается в глушь.
Наспех поит свежесваренным кофе, налитым в темных поверхностях луж.
Пусть твой оплот уж давно, как разрушен, этот состав почему-то бодрит.
Осень по нашим потерянным душам плачет, безудержно плачет навзрыд.

Ты вместе с ней нервно замер на старте – финиш незримо маячит вдали, – 
В ношеных «Grinders», а может, «Doc Martens». В венах расходится адреналин,
В сердце осколки разбитых идиллий, в черных зрачках – непонятный азарт.
Помнишь, ведь осень тогда уходила, пообещав, что вернется назад?..