Баллада о трактористе Сталлоне-2

Округлое поле размером в сто га,
рогатые бродят по склону,
как шапки богов- золотые стога-
пастух, как Сильвестр Сталлоне.

Так было. Так будет. Но нынче не то.
В рулоны кактают солому.
Как-стал полицейским, а был ведь ментом,
хоть не был Сильвестром Сталлоне?

Сильвестр Сталлоне сидит за столом
и горькую пьёт , чтоб напомнить,
как задал он жару. Ну что ж поделом,
вот так же гуляли наркомы.

Сильвестр Сталлоне в кожане и бум-
пистоль в кобуре деревянной,
Гражданскую всё ж вспоминать мы не бум,
и так ведь вон взгляд оловянный.

Победа -к победе- до кучи - и вот
мы снова сгребаем солому,
пусть ныне и присно качает живот
чтоб пресс получился-Сталлоне.

Давай пресс-подборщик,вяжи ка в тюки,
всех тех, кто не Рэмбо и против.
Мы силос прессуем. Пшеничку-таки
молотим и разум не прОпит.

Теперь он пошёл в трактаристы поди ж,
и пашет себе на "ДжонДире",
ведёт борозду, соблюдая падеж,
скота падежа нету в мире.

Ни птичьего гриппа, ни даже свинного.
Он входит в салун придорожный.
Вот это кино! Слышишь, парень, свинец,
в патроне. И будь осторожней.

Он кольт вынимает. Он жмёт на крючок,
не давши обидчикам спуска,
и вот два индейца -навеки -молчок,
к тому ж остывает закуска.

И виски пока не допиты ещё,
и бык опростался на склоне,
и дует значительно впалые щёки
быкастый Сильвестр Сталлоне.

Солома. Полова. Да стан полевой.
Молотит в углу телевизор.
И всем-то до разницы до половой-
успеха сильвестрова мизер.

И снова на трактор. Народ трудовой
идёт , подкрепясь, из столовой,
и с поднятой гордою ввысь головой
меж ними -Сильвестр Сталлоне.